“小人以前在山里见过。”
张卫国开始描述简易索道的原理,在两山之间架设绳索,用滑轮和吊篮运输重物。当然,他隐去了以前指的是二十一世纪的旅游景点。
戚继光听着,眼睛渐渐亮起来。
“有理!”他拍了下桌子,
“明天就找工匠来商量!”
看着戚继光重新燃起兴致的样子,张卫国心里松了口气。至少这一刻,这位将军暂时忘记了朝堂的烦忧,又变回了那个专注解决问题的工程师。
夜深时,张卫国趁着送茶的机会,把那个安神符悄悄塞进了戚继光的枕头下面。
他不知道有没有用。
但有时候,人需要的不是真正的解决方案,而只是一个安慰的象征。
就像王夫人说的,有些话,需要说给听不见的人听。
而有些事,明知不可为,却还是要做。
窗外的雪又开始下了,
万历十年的春天来得迟。
蓟州的柳树才刚抽出嫩芽,京城的急报便如同冰雹般砸进了总兵府,张居正,病逝。
消息传到时,张卫国正在书房帮戚继光校对练兵实纪的最后几页。
戚继光握着笔的手顿在半空,墨汁滴在宣纸上,晕开一团污渍。
他什么也没说,只是缓缓放下笔,起身走到窗前。
窗外,几个亲兵正在演练新式的火铳装填法,口令声清晰可闻。
“大人,”张卫国轻声唤道。
戚继光背对着他,肩膀的线条僵硬如石刻。
良久,他才开口,声音出奇地平静:
“知道了,你去把近三个月往京城去的文书备份都找出来,重新核对一遍。”
“是。”
张卫国退出书房时,回头看了一眼。
戚继光依然站在窗前,阳光把他的影子拉得很长,孤零零地投在地上。
张居正的死,像推倒了第一块多米诺骨牌。